La musique s’éloigne peu à peu

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Ou peut-être est-ce nous qui nous éloignons d’elle

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Ses doigts sont dans les miens, légers, confiants, presque impatients

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On grimpe, marche après marche, sans dire un mot

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Le souffle court, mais ce n’est pas la montée qui en est la cause

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Tout en haut, la lumière est plus faible, presque timide

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La scène, elle, éclaire la foule d’en bas comme un tableau en mouvement, hypnotique

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Mais je ne regarde qu’elle

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Elle se tourne vers moi, s’appuie contre le mur de béton brut

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Ses yeux brillent, incandescents

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Je m’approche

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Tout doucement

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Je pose ma main sur sa hanche, l’autre sur sa nuque

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Mon front contre le sien

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Nos souffles se croisent, se mélangent

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Elle ferme les yeux une seconde, penche la tête, expose son cou

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Je l’embrasse à nouveau

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Plus lentement

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Ma main glisse dans son dos, sous le tissu de sa robe humide de chaleur et de désir

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Elle gémit, à peine, un souffle presque volé

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Ma bouche suit la courbe de son épaule, mes lèvres devinent sa peau

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Le monde en bas s’agite

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Ici, tout s’arrête

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Elle murmure : « On ne devrait pas.. »

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Mais elle ne recule pas

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Au contraire

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Mes mains remontent le long de ses cuisses

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Son souffle devient plus court, plus pressant

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Elle glisse ses doigts dans mes cheveux, me rapproche d’elle, encore

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Ses hanches s’animent d’elles-mêmes, guidées par un feu doux mais irrésistible

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Tout là-haut, dans cet espace presque oublié où le bruit n’est plus qu’un lointain écho, nous créons notre propre musique.